que nunca vivi em meu interior?
Que leituras, resumos esses,
que não dizem sequer parte do real?
Como veem trigos nos campos
e, para a alegria de muitos,
se transformam em Cristo?
A chuva molha-me os pés
e não é confiável conhecer alguém
em dias de chuva.
Os olhos nadam.
O pensamento voa.
Os dedos aquecem
mais uma página em branco.
Será solo, demarcação de terra
que define literatura brasileira?
Não sei.
Mas Benjamin ainda responde a tudo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário